A cidade que é um estúdio.

Quando acordamos de manhã, o dia que temos pela frente é sempre uma incógnita. Apesar da maioria das coisas permanecer imutável, a verdade é que existe sempre algo que não corre dentro do esperado. De há muito tempo a esta parte, que uma das coisas que tem corrido dentro do esperado, é a escrita diária de pelo menos um post, neste recanto à beira de um mar de cinéfilos plantado.

Pois bem, indo directamente ao assunto, este encontro diário terá de ser abruptamente interrompido. Perdão, suspenso. Durante cerca de duas semanas, não será possível alimentar esta conversa cibernética nem manter actualizados – mesmo que apenas por trivialidades – estes devaneios de Alvy Singer. A razão de tudo isto é esta.

Poderia muito bem dizer que esta é uma viagem de trabalho, mas não. Não é. Esta é uma viagem que tem a palavra Férias escrita do princípio ao fim. No entanto, confesso que este não é um destino acidental. Primeiro que tudo, porque já há muitos anos que não revejo a minha amiga Annie Hall. Ambos fizemos questão de nos encontrar este ano. Segundo, porque espero sentir, a cada passo, um pouco daquela magia que, até hoje, apenas me foi dada a conhecer pela câmara de cineastas como Martin Scorsese, Spike Lee, Francis Ford Coppola, Woody Allen, Sidney Lumet, Nora Ephron, Mike Nichols, entre outros. Esta é uma espécie de visita de estudo, em ponto grande. O maior desgosto é o de não poder sentar neste banco como aqueles dois. É que os bancos já não estão lá.

Alvy Singer