Fight Club.

Num post mais abaixo, dedicado a algumas das obras mais marcantes de 1999, disse de Fight Club, o seguinte.

“10 – Fight Club (David Fincher) – Um filme sobre uns quantos revoltados que passam os tempos mortos à bulha, e a mandar valentes sopapos uns nos outros, em nome da anarquia e oposição à sociedade de consumo, e que acaba por ser tudo menos isso”.

O leitor deste espaço Fifeco retorquiu na secção de comentários.

“Reduzir Fight Club a essas palavras, ou, pelo menos, da forma como o fez é quase criminoso. A obra de Fincher é tão complexa e magnificente que não merece, quanto a mim, ser reduzida a palavras com tão pouco significado”.

Ora, ao focar este ponto, o Fifeco tocou num ponto sensível. Por duas ordens de razões. A primeira, acusação de violar a lei. Se há coisa que procuro evitar no quotidiano, é infringir a ordem. O sistema nervoso autónomo simpático entra em ebulição, e sou incapaz de concentrar-me no quer que seja, assim que meto o pé na poça. Há quem lhe chame neurose. Prefiro acreditar que seja o resultado de uma educação mais rígida. Ainda hoje, sempre que ouço a sirene de um carro da polícia, acho que é uma equipa CSI à minha procura, a querer saber onde é que eu estava naquela tarde soalheira de 1989, quando a bola insuflável desapareceu da varanda do vizinho e comerciante Sr. Osvaldo. Se o remorso matasse. A segunda, por lamentar os parcos – ou inexistentes – adjectivos utilizados para classificar a obra de Fincher. Tivesse o dia o dobro das horas, e eu metade das responsabilidades, e acredite, Fifeco, que teria muito mais a dizer sobre Fight Club. E, mais ainda, sobre Being John Malkovich ou The Insider. No entanto, o tempo não estica, como tão bem nos relembrou Benjamin Button, e todos temos uma vida para além desta que vivemos na blogosfera. Na noite de quarta-feira, esse foi o último de cinco posts a ser publicado. Escusar-me-ei a tentar transmitir o quão penoso é, por vezes, chegar a casa, ao fim de um dia de trabalho, e buscar alento para sentar-me em frente do computador, e dissertar uma série de tolices sobre a sétima arte. Em vez disso, optarei por aproveitar os próximos dez minutos para repor alguma justiça, e dizer algo mais sobre Fight Club. No entanto, aqui entre nós que ninguém nos ouve Fifeco, fica já a certeza. É um filme do caraças.

Instantaneamente elevado a filme de culto, esta foi a primeira adaptação ao grande ecrã de uma obra de Chuck Palahniuk. Um dos raros filmes que aparenta ter, ao mesmo tempo, uma simplicidade atroz e uma complexidade terrível. Num mundo desprovido de sensações, em que transeuntes e conhecidos se cruzam sem coragem de tocar no próximo, o contacto físico de uma luta é o despertar para a condição triste em que se encontra a comunidade. David Fincher pega na visão negra e pessimista de Se7en, mantém o inevitável twist, como havia feito em The Game, no entanto, desta feita servido sobre uma bandeja muito mais reluzente, e serve-nos um enredo ainda mais atractivo e invulgar. O filme, todo ele, é uma extensão do Choose Life no inicio de Trainspotting. A narrativa anda para trás, para a frente, para os lados, sem nunca perder o fio à meada, rejeitando a fórmula A+B, que tantas vezes condena ao insucesso as mais belas ideias de Hollywood. Edward Norton, igual a si próprio, num desempenho soberbo, e Brad Pitt, no melhor trabalho desde Twelve Monkeys, são os tresloucados ideais neste conto de uma audácia terrível a nível moral. Desenganem-se aqueles que consideram todos aqueles combates como acções meramente físicas. A principal lesada no final é a consciência social. O filme é puro entretenimento, visualmente memorável, e a prova de que uma existência digna pode ser atingida da forma mais inusitada. Há filmes que dão um murro no estômago. No final de Fight Club, sentimo-nos um saco de porrada. O que vale são os sabonetes que limpam a sujidade e violência que varrem as ruas deste mundo. Scorsese atribuiu esta função à chuva.

Bruno Ramos